lunes, 7 de julio de 2008

On the Road

...porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir...

Me encanta la gente que se cría en la calle, que se va de casa a buscarse la vida, pero sobre todo a verla de cerca. La vida no está en casa, está ahí fuera. Sí, mira por al ventana, ¿la ves? Ahí fuera. Me encanta la gente que desprende energía, que tiene fuerza. No me interesan los vagos. Cerveza en la mano derecha, mando a distancia en la izquierda. Partidito de PES 3. Partidito de la Premier. Partidita de cartas. El casino al menos da réditos, y ruinas. Carreras. Carreras de caballos. ¿Qué me dices del Royal Ascot? Todo un asco-t. Las señoras con sus sombreros y vestidos y los bolsos de Gucci y los tacones. Al caer la tarde se restriegan por el suelo, borrachas. Los bolsos eran de imitación, ¡no te jode! Cada uno invierte el tiempo como quiere, y el dinero también. A veces juego a las cartas, me gusta apostar, me gusta el riesgo. Elegí ser como Sal, Sal Paradise, para más señas; darme un garbeo por ahí, a ver qué ocurre, qué pasa, que coño se cuece.

España es bastante grande. No conozco bien La Mancha, pero en la A5, cerca de Talavera de la Reina, puedes ver una Highway americana. Desde allí se ve Lisboa, casi. Why not?. Shall we go? Sure, com’on. En Estoril también se juega mucho, y en Macao más aún. Lisboa, Arousa, A Coruña, Gijón, Arriondas, Mundaka, Oiartzun, San Juan de Luz, Toulouse, París, Bruselas, Estocolmo. Pero, coño, hostias, joder, ¿no teníamos que ir al Oeste? Fuimos al Oeste, ¿pero en qué mundo vives, cabrón?. ¿Lisboa era el Far West?. Esto es Europa, no podemos ir a Frisco, sólo hay Near West. Mierda, los nórdicos no tienen mucha fiesta. La tienen dentro, no te equivoques. Kimi Raikkonen. Bien, San Petesburgo, o Stalingrado, ¡y una polla!, Leningrado. Vale, en el Palacio de Invierno venden Absolut. ¡Qué mundo éste! Otra vez en Montmartre. Esto ya no es lo que era. Maurice Utrillo, Modigliani, Breton… No, esto es para turistas. Prefiero Portobello Road. Tinintinintin-tin-tin: Próxima estación, Atocha, correspondencia con todas las líneas de Cercanías. ¡Una putada que se nos jodiera el coche!. A quien cojones se le ocurre alquilar un Buick del 69. Era mi sueño. Eres un anacrónico. Y tú no eres Kerouac. Pues vas a tener razón. Anda, vamos, tomemos una cervecita en Lavapiés.

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